Comme un bouquet bleu – vert posé sur un plateau,
Le pays du « Vieux bourg » s’étend sous la verdure.
Son chef est un clocher, ajoncs sa chevelure
Qui, dès le soir tomba, paillète le coteau.

Si le mauve granit décore son manteau
Vilaine et le Canut argentent sa ceinture ;
Moulins, manoirs chenus, dentelles ou guipure,
Couronnement de festons les fleurs de son berceau.

Là, dort le souvenir de la Bretagne antique
Et l’on peut écouter sa complainte mystique
Pareille au chant sacré des doux bardes gaulois.

Elle émeut les rochers en parlant de ses chaînes,
Caresse dans le vent les coiffes d’autrefois
Et conte sa légende au cœur tendre des chênes.

J-M Chaumeil